Je la regarde

Et me demande bien ce qui peut sortir de ses mains,

De son crayon noir qui trace, colore,

Fait de ses contours la tendre esquisse.

D'un geste caresse le papier, use sa mine

En y sculptant la mienne,

Puis tour à tour me rend triste ou d'un soupir amoureux,

Tout à elle, créatrice, qui fait de moi ce qu'elle veut.

Et c'est sa main dans la mienne,

Mes lèvres posées sur les siennes,

Qu'en artiste, j'en ferais mon plus beau modèle.

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